Присяга искусству, или Ловко устроился

Я тоже бы мог, как назойливый рой,
Погнаться за жизнью – азартной игрой.
И я б суетился, спеша, может быть,
Чего-то урвать, чего-то добыть.
Но места не вижу в извечной гоньбе.
            Поэзия, слава тебе!

Да, знаю, что я – не герой, не король,
Лениво твержу заурядную роль.
По силам ли мне победительный шаг?
Не надо мне вовсе ни прав их, ни благ.
Их радостям чужд и злобЕ.
            Искусство, спасибо тебе.

Итак, неудачник, мальчишка, фразер,
И в жизни я смысла не вижу в упор,
Всё тщетно, и вряд ли изменится впредь
Привычка без пламени глухо гореть,
Хоть знаю: за это настигнет беда. 
            Словесность, я твой навсегда.

Я – тень, но у тени особенный путь,
С него на чужой не скользнуть, не свернуть.
Что мне до суда и защиты людей?
Течение дней – только смена смертей,
Житейский обряд – просто фикция, ложь.
            Но, слово, во мне ты живешь.

Ты, тихое слово, безвестная речь,
Тебе никого не поднять, не зажечь,
Тебя и расслышат-то слабо, едва,
Покроешься шумом, как пылью листва.
Кто вспомнит твой звук или цвет?
            И толку – что было, что нет.

Поэзия только (была не была!) –
Не меньшее зло, но защита от зла.
А если уж надо из зол выбирать:
Жить вечно не сможешь, зато умирать
Начни уже прямой сейчас,
            Не пряча от вечности глаз.

14 октября 1994