Маргарита

На чёрной клеёнке, на грубом картоне
Писал он картины в духане, в притоне.
За труд свой он денег не часто просил,
Чужим и знакомым он сердце дарил.
Любили все Нико, и ждали повсюду.
В своём чемодане носил он этюды.
Бродяга-художник был вечно в дороге,
Без ужина часто, но жил без тревоги.
Не знавший заботы и живший без ласки,
Любил больше жизни он кисти и краски.
Устав от работы, он делал привал,
Людей и животных всегда рисовал.
Вот беленький ослик везёт седока,
Средь гор, по порогам струится река.
В горах водопад, там пасутся олени.
Святой опустился у свеч на колени.
Там сено скирдуют, тут песни поют,
Вот вывеска – пиво у пальм продают.
Картины его словно детские сказки –
Кавказ седовласый в цветастой раскраске.
Картины хранит галерея в Тбилиси,
Там место нашлось и любимой актрисе.
Ей птички садятся на круглые плечи,
И луг зеленеет, где время под вечер.
Ничто не поможет теперь, Маргарита,
Художника сердце отказом разбито.