Рассвет над морем. Пять утра.
Туман скользит по белой глади.
Луна бледнеет. Бога ради,
ещё не время... Мошкара
уже проснулась, клёв - "что надо".
На леске первые лучи.
И Хохотун красноречив
"Черноголовый"... Где - то рядом
Его невест нарядных блеск,
из благородных белых перьев.
Они, как листья на деревьях,
все ощетинились... Гротеск.
Краснеет месяц... Ну кому
придёт в сознание такое?
Ласкать в предутреннем покое
в глазах "упавшую" звезду.
Ефим Грубый
Рыбалка
© Copyright: Ефим Грубый, 2023
Свидетельство о публикации №123012905915
Свидетельство о публикации №123012905915
Рецензии
