Предательство

На взводе нервов, и в волненьи дум,
Пишу о том, что нынче сердце гложет,
Во всё, во что поверить было невозможно,
Всё, что волнует совесть, душу, ум.

Однажды акварели растворились в синеве,
В штрихах, мазках, что как всегда не повторимы,
Как будто бы художник на заре,
Нарисовал всё то, что нравится друзьям любимым.

Он разукрасил пастелью небеса,
Как будто бы в Божественной палитре,
И создал Бог на небе в красках чудеса,
Все замешав  колором жёлтым, красным, синим.

Ты жертвуешь друзьям всего себя,
И веришь как себе и даже  более,
Но чувствуешь,  как ты стареешь и тебя,
Вдруг забывают вольно иль невольно.

И словно ты идёшь по краскам всех проблем,
Со своим взором несколько усталым,
И понимаешь,  как внезапно всё пропало,
Всё то, что ты дарил  не то,  да и не тем.

Что ты ходил не с теми, не туда,
Что каждый миг и времена неповторимы,
Всё, что имеем, в сердце не храним мы,
Ни что не скроется от Божьего суда.

Предательство, что в мыслях, что в делах
И в каждом слове,  которое не сказано быть может,
Предательство  всю сущность, совесть, душу гложет,
Всё то, что было свято превращая в прах.