черный кролик

На секунду зажегся в машине свет,
я увидел мужчину
со сложенными на груди руками.
Может быть, молится.

Витрина качается
с красным неоновым ОЧЕНЬ.
А кажется, что прилавок сзади
и мы на корабле.

(вспоминаю паром из Таллина
в жаркую почему-то Швецию,
пол качался тогда под нами
еще на земле)

Что принесет этот год,
будет ли в нем достаточно места.
Катиться пар,
обгоняя машины, и снег

едва падает – но
летит все равно,
бесконечно, бесчисленно
и неумолимо.

Новогодняя музыка – северный оберег.
Дешевая тушь у Юноны,
под густо набитыми розами
маленький бледный Степан

с виноватой улыбкой.
Стальные блестящие шарики
у нее под ключицами,
две пары выпученных на меня зеркал.

Приходится зябнуть.
А мне – переспрашивать.
Тихо пульсирует посередине
настоящая жизнь.

Словно боа-констриктор,
только слышу: приятного… На картине
дама с мороженым
улыбается.

Как пузырек,
меня нежно выталкивает
в грядущее.

Мое место занято женщиной.
Женщина с девочкой.
Девочка с палочкой.
Палочка сладкой ваты,

свиваемой у меня в голове
необъятной женской рукой.