Процесс

Коротал дни квартала, корчась за компом,
отказался от книг и друзей – коротило
ощущение внутри, что снаружи
спрятался синий враг-воротила,

что извертит, закрутит в колодки меня,
хотя казалось бы, кому я там нужен.
Чувств не останется, когда наручники скрипнут
на руках, не останется другого оружия,

кроме как бессердечно оскалиться,
выпить водки, может, сходить в магазин за второй.
Я курил, пока небо осыпалась сыпью из звёзд
и боялся врага, спрятанного темнотой

за теснотой моих окон,
выходящих на Маркса в паршивую даль.
Я курил в расстоянии от прихода того,
что меня погубит, но меня не жаль.

Я курил под боком у бога,
целовал его ступни – невесомую блажь степей,
раскинувшуюся далеко Сибирью,
где уже не видать людей.

Потушил об костяшки пальцев,
знал, что сам давно был арестован
ещё в прошлом часу той недели
за несказанное собственноручно слово.

Вот туман наступил, может просто снег
выпал, исчез в нем мой враг.
Я никуда не бежал, стоял на месте,
зачарованный процессом меня над.

Немель, 2021
Площадь Маркса