Рисунок

Мне было все равно, что рисовать.
Давило одиночество, как прессом.
Сначала стал я тихо унывать,
Но вскоре затянуло сим процессом.

Решил начать с осколков бытия.
Подобран холст, разложены все кисти.
Но догадался: тема не моя.
Душа кричит: «Немедленно очисти!

Очисти холст от этой ерунды!
Сотри осколки! Нарисуй терпение!
Не далеко, вот так вот, до беды…
Уйдешь, художник, на века в забвение».

Послушал душу. Стер все до конца.
Но не выходит, то, что говорила.
Эх, выпью я крепленого винца,
Чтобы душа эскиз переварила.

Не помогает. Я рисую дым!
Рисую годы, прожитые мною.
Мечтал всегда быть вечно молодым,
Но молодость накрылась пеленою.

Не видно ничего! Не разглядеть!
Сотру опять. Пусть будет все сначала!
Тем более, рука стала твердеть…
И не тряслась, о ватман не бренчала.

Еще вина!.. И краски уж не те.
Яснее вид и линии другие.
Но места нет в бумажной тесноте.,
И я на двери перешел тугие….

Я распахну друзьям мольберт дверей!
Входите и рисуйте, что хотите:
От южных гор до северных морей!
Но только я прошу вас: не грустите…

А. Журавлёв