Месяц хворый
пригвоздила ночь,
К рваному рубищу небосвода.
Всадник медный
вздыбил коня,
Крикнул горноголосо:
- Свобода!
Для него,
для тебя,
для меня!
С пальцев "Авроры"
перчатку прочь -
Революционная нынче погода!
Потом балтийским
солёным пропитан
Бушлат Петрограда наново.
Струнами лент пулеметных,
Крест на крест,
туго затянутый.
Висит на штыке
двухголовая курица -
Откаркалась,
матросом сваренная на обед.
Ветром свинцовым
шаря по улицам,
Кумачовый зарделся рассвет.
На штыке
© Copyright: Макс Набокин, 2023
Свидетельство о публикации №123012801208
Свидетельство о публикации №123012801208
Рецензии