Как многое теперь на грани
И за чертой, на острие.
И всех, кто следует за нами
Не твёрдый взмах дрожащей длани
Благословит уже на дне.
Влекомые, как в старых сказках,
С неистовым упорством и
Несутся быстрые савраски
К мечте о золотых салазках,
А не достойны и скамьи.
А что мечта? Одежд не просит,
Не просит хлеба и постель.
В нелепость грёз, вздор околёсиц
От грубой данности уносит,
Она - мечта. Мечта не цель.
Мечта
© Copyright: Инна Мотова, 2023
Свидетельство о публикации №123012708432
Свидетельство о публикации №123012708432
Рецензии