***

Пустыня - не плаха. Иди, и не жди удара
стальным топором, что дарует свободу вдруг.
Любой не убитый таким обладает даром,
что даже святые, и те образуют круг,

чтоб только сберечь нанесенное кровью имя
на мраморе памяти. Пой и не жди ножа!
В конце-то-концов, коль уж ты даже в дряхлом Риме
себя ради краденых денег не обнажал,

то что тебе зов примитива пустого века?!
Впусти этот воздух… За ним - не любовь, а грязь,
которую дух ироничного человека
вбивает в иллюзии вечности ипостась.

И всякая мысль перестала искать сестренку
средь точно таких же убогих, поскольку страх
любого двуногого просит побыть в сторонке
покуда здесь снова готовят плацдарм для плах.

И всё, что в реале, казалось, давно забыто,
очнется во встреченном сердце, как дух земли,
так грубо похожей на сказочное корыто,
что было даровано деду вместо петли.

Радетели мук, предваряющих миг спасенья,
небрежно кивнут, отвечая на твой вопрос
о смысле субботы в контексте идей воскресенья,
давно утонувшего в море фальшивых слез

по как бы себе, и предложат пропасть задаром.
Ты молча замрешь, а потом рубанешь с плеча
какой-то фигней и рассеешь на выдох чары
невинности жертвы, смущающей палача.

Но всё обойдется, и нервной Земли вращенье
тебе возместит недостаток земных утех.
Пустыня не плаха… Иди и не жди прощенья.
Его не бывает… но есть суицид и смех.