Когда стихи скребут ночами душу,
В стремленье вылиться на белый лист,
Поэт помимо воли ритм их слушал,
Выстраивая слог, как мелодист.
Рождались песни на разрыв аорты,
И в жгучем хрипе раненой души
Аккордом резким взорванные ноты
Вновь каялись о том, в чём согрешил.
В них было всё: тревога и забава,
Любовь, улыбка, дружба и тоска…
И в каждой песне маленькая драма
Была честна, понятна и близка.
Тасуя святость и грехопаденье,
В них слово бьёт наотмашь, как кистень!
И каждый год цветы ко дню рожденья
Высоцкому несут в Татьянин день.
Песни Владимира Высоцкого
© Copyright: Валентина Кононова, 2023
Свидетельство о публикации №123012708225
Свидетельство о публикации №123012708225
Рецензии
