Ухожу в эту сырость, к балтийским ветрам...

Ухожу в эту сырость, к балтийским ветрам,
В серый маетный дождь, в вольный город Петра,
К пересудам у чёрной воды полусонной Фонтанки.
Среди львов и мостов я завис лет на сто,
Пискарёвка пестрит изобильем крестов,
Только нет моего…
Есть души гордой русской останки.

Каждый ветер мне брат, слышу поступь Петра,
Вижу свет фонарей, что твердят мне: «Пора!»
Вон аптека, о коей писалось в поэзии Блока.
Эх, была не была!.. Разгрызу удила.
Гулким эхом история вглубь позвала.
И рвану в этот мрак. Ожидает иная эпоха.

В давнем прошлом спокойно, кого ни спроси.
Супермаркетов нету и «Яндекс» такси.
Дам хмельному извозчику гривенник –
С ветром домчимся.
Может должных во мне не найдётся манер,
Вознесенским проспектом шагну в «Англетер»,
Не судите меня. Кто на что в этой жизни учился.

От Литейного к Невскому на променад,
Средь античных атлантов, крутых колоннад,
На Исакий взберусь, чтоб пощупать Господни чертоги.
Жизнь в торговой провинции – ох, нелегка!
Чтобы каждый барыга тобой помыкал…
Не пора ли душой отдохнуть и подумать о Боге?..

И когда в сотый раз мне грешить надоест,
Иноходцем умчусь я с насиженных мест,
Чтоб остаток дожить, да не просто –
С душою, красиво.
Ощутив своё счастье, хотя бы на треть,
Сделав выдох последний, не грех умереть
Не на сирой помойке, а в сердце великой России.

© 2023, Терентьев В. Ю.