Протоиерей Игорь Кобелев

ПРОТОИЕРЕЙ ИГОРЬ КОБЕЛЕВ
(1969 - 2023)

Оглянусь на берег свой
С лодочки отчаленной –
Ходит ветер круговой
И шумит над головой:
– Кто ты, в сущности, такой,
Что такой отчаянный?

– Кто такой? То знает Бог.
По Его лишь милости
Столько бурь, дорог, тревог
Удалось мне вынести.

Сколько раз, когда не ждал
Я спасенья, выручки,
Он меня освобождал
От бесовской выучки.

И смотрю в туман ночной
С лодочки отчаленной
Без боязни: Бог – со мной.
Я за Ним – как за стеной
В этот век отчаянный.

РОДИНА

     Кшень луговая,
     Кшень полевая,
     Боль штыковая,
     Боль пулевая...
          Яков Шведов, 1941 г.

В полях под Кшенью мы рассвет встречали.
Светился путь далекий впереди,
И сказку-юность нам не омрачали
Чужие  смертоносные дожди...
В полях твоих, земля моя родная,
Колосья мне шептали о любви...
В грядущем всех любивших поминая,
Ты мое имя с ними назови.

Поселок станет городом когда-то,
Мой старый дом исчезнет без следа,
И новые родятся здесь ребята,
И вспыхнет чья-то яркая звезда,
И станет небо россыпью жемчужной
Над этой вечной нивою гореть...
...В полях под Кшенью, если будет нужно,
За Родину
не страшно
умереть.

ПРОХОРОВКА

           Красная-красная кровь.
           Через час — уже просто земля.
           Через два — на ней цветы и трава.
           Через три — она снова жива.
           Виктор Цой

Ах, сколько в Прохоровке крови!
Под плитами, в траве, в пыли...
Стою, смотрю, нахмурив брови,
Как пар восходит от земли.
Пар — словно дым и пыль, как порох.
И, до упора взведена,
Душа дрожит на каждый шорох:
Уж не вернулась ли война?..
Звон колокольный болен, болен,
И ветер майский странно лют...
Под белый мрамор колоколен
Тюльпаны свет кровавый льют.
Час замер. Взорвана минута.
Вновь поле — страшный танкодром
Раскаты мирного салюта
Иной напомнили мне гром...
Вот наших чувств непостоянство:
Когда они обострены,
Сместились время и пространство,
Огнём тех лет озарены.
Вот маршалы и рядовые
И с “той”, и с “этой” стороны
Вновь, ведь у Бога все — живые,
Уходят в будни боевые,
Присяге принятой верны.
И трудно мне из нашей нови
Для песни отыскать слова,
Что были б ярче и суровей.
Ах, сколько в Прохоровке крови!
Она — во мне. Она — жива!

***

Будь, что будет! Скоро мне
Руку на плечо положит
В наступившей тишине
День, что был недаром прожит.

Стыдно вспомнятся грехи,
Смолкнет хохот за стеною,
И останутся стихи,
Растревоженные мною.

Будь, что будет! Сгинь, тоска!
Чувства - вдоволь. На, напейся.
Правь упряжкой строк, рука,
Да на рифмах не разбейся…

Средь земных своих дорог
Мы винить не станем случай.
Будет - всё, что даст нам Бог.
Милостью Его - получим!