Боль - это музыка загнанных душ и тел,
Рана в груди, но не нож или огнестрел.
Это ожог третей степени, что в угли
Веру с надеждой цинично испепелил.
Боль - это хриплые стоны немых сердец.
Жалких людишек, несчастных живых существ,
Тех, что пытаются, лапками теребя,
Перехитрить сумасшедших самих себя.
Боль - это лирика, брошенных фраз стихи.
Это цена за ошибки и за грехи.
Это расплата за лёгкий и быстрый кайф,
Та, что приходит, всё важное растоптав.
Боль - это крики, звучащие в пустоту,
Наша Вселенная ловит их на лету.
После, по кругу, транслирует снова в жизнь,
Чтобы случайно с крючка мы не сорвались.
Боль - это вдруг наступившая тишина.
Это за вечер десятый бокал вина.
Это лишь пепел бесчисленных сигарет…
Может быть, боли и вовсе на свете нет?
Боль 1
© Copyright: Майя Агаева, 2023
Свидетельство о публикации №123012700531
Свидетельство о публикации №123012700531
Рецензии