Вождь и поэт

Вождь и Поэт - как кошка с мышью, такая вечная игра.
Как хочется признанья власти, чтоб все кричали ей "Ура!"
Чтоб восхищались и боялись, чтобы любили и блюли,
В стихах и песнях воспевали и защищали как могли.
Ну, а Поэт, ему что надо? Так мало, в общем-то, пустяк,
Чтоб был бы стол, бумага с ручкой и тишина, и полумрак.
Тот полумрак, когда невольно к бумаге тянется рука
И возникает ниоткуда тончайшей ниточкой строка.
Она бежит, как оленёнок, бежит приветствовать свой день,
Ещё беспомощен и робок, но по повадкам всем - олень.
Только зачем Вождю всё это? Игра души ему чужда:
В его руках Поэт - игрушка, Поэта муки - ерунда!
Он, как дитя, что для забавы ломает избранный предмет,
Что там внутри его волнует, а разобрать - проблемы нет.
И лезет Вождь Поэту в душу. А что там есть?
Где он берёт свои сюжеты, вдохновенье?
Как он шедервы создаёт?
Неведомо ему, что Время расставит всё, всех по местам:
Где памятник вождю - там рынок, где был бассейн - будет храм.
И, если о вожде потомки вспомнят, то скажут через много лет:
"Он жил тогда, в ту самую эпоху, когда творил свои стихи Поэт"