Все хотят, чтоб как в песне про ясень

Не теряй почерк мой
Среди веток метро,
За недель кутерьмой
Холод давит нутро.

Среди шапок, шарфов,
Среди лиц, чемоданов...
Каждый спутник нам нов,
Каждый день много данных...

Всё бегом, всё спеша,
Пол в глаза, карта в руки.
Только где здесь душа?
Где спасенье от скуки?

На Полянке? Озёрной? Кузьминки?
На Дубровке? Горе? Строгино?
Где тебя утром встретят блондинки,
Ну, а вечером с ними - в кино.

На зелёных, на новых и старых,
Я искала тебя. Всё впустую.
Нет тебя на катках и бульварах.
Нет любви. Я в душе протестую.

Все хотят, чтоб как в песне про ясень,
Чтоб спросить у него, про любимую.
Он устал. Отвечать не согласен.
Если скажет, то лишь пантомимами.

Мимо ясеня старого, мудрого,
Каждый день они мимо на станцию.
Их зима засыпает пудрою,
Суетятся с набитыми ранцами

Из обид, из предательств и хмуро
Дверь толкнут, не придержат вдогонку.
А судьба, ну она же не дура -
Каждый день подаёт им знак тонкий.

Чтобы утром к семи с разных входов
По одним заступили ступенькам,
Что среди океана народа
Их столкнуть на минуту. Маленько.

Глубина - пятьдесят от равнины,
Здесь, внизу, она будет смеяться.
Всё же есть на планете мужчины,
Ей уже не одной подниматься...