Мне, не грызшей блокадного горького льда,
Не сжигавшей последнюю «львиную» ножку,
Говорила один на один темнота,
Что зимой умирают всегда понарошку.
Потому что под снегом не видно земли,
А закапывать в снег – что играть, строить норы.
Потому что седые ветра замели
Все следы уходящих в ночные дозоры.
Но, пришедши однажды, война не уйдет
До тех пор, пока слаще не сыщет приманки.
Значит, этой зимой русский Бер не заснет,
Не покроются белым безмолвием танки.
Значит, снова стоять. Значит, снова идти
По застывшему льду, сквозь пургу и бомбежку.
Ведь у русского Бера нет иного пути,
Ведь зимой умирают, и не понарошку.
Мне, не грызшей блокадного горького льда
© Copyright: Татьяна Коптелова, 2023
Свидетельство о публикации №123012608324
Свидетельство о публикации №123012608324
Рецензии