И сново в стихотворной передряге,
СловА беру с ветров степей Донских.
Пишу на полотне белой бумаги,
Свой тысячу семидесятый стих.
А лира вдруг волной, опять накАтит,
И забурлит рифмованной рекой.
А может быть, стихи писать и хватит,
Кому они нужны, да и накой.
Поэзии я не давал присяги,
Но видимо покой не для меня.
И я на белоснежной на бумаге,
Вновь лиру запрягаю, как коня.
Поэзии я не давал присяги
© Copyright: Владимир Печенькин, 2023
Свидетельство о публикации №123012602933
Свидетельство о публикации №123012602933
Рецензии