Высоцкий

Из семи струн железных
Пальцы высекали искры.
Кричал из связок тесных
Голос. Как пощёчина, как выстрел.

И сотни песен честных
Вновь, угадывали мысли
И слов не подбирая лестных,
Жили дальше – очень быстро...

И гул набата потрясая душу,
С надрывом колокола звон,
Всё изнутра достал наружу
Высоцкий, хриплым голосом.


Рецензии