Грустный поэт, безусловный талант,
Как пирожки он стихи выпекает,
Но любимая теперь не его обнимает.
Не приспособлен он к жизни людской,
Видимо путь его будет иной.
Мысли его только строчками стали,
И не сбылось всё о чём так мечтали.
Бродят теперь одинокие люди,
Только в душе лишь мечтают о чуде.
А может всё это и к лучшему было,
Чувство возможно бы быстро остыло.
И хорошо теперь им в одиночку,
Лишь иногда вспоминаются строчки.
Из шкафа достанут эти стихи,
И не скроют щемящей тоски.
Поэт
© Copyright: Евгений Круглов 351, 2023
Свидетельство о публикации №123012508882
Свидетельство о публикации №123012508882
Рецензии