Пронзил Россию светом

Ах, Пушкин, он такой повеса,
В нем стать и взгляды, словно мед,
Над ним поэта тень, завеса,
Стихи на строчки он кладет.

Холодных мыслей наважденье,
В иных же сладость и любовь,
Производил тем впечатленье,
Своим стихом вживляя новь.

В них новых мыслей взрыв, сомненья,
Душа же в пламени жила,
Он нес свои, ей, вдохновенья,
Она и плакала, звала.

Мог безгранично веселиться,
Любви озвучить шепоток,
И смелой шуткой поделиться,
Ее низвергнув на листок.

Рисуя в бурях тучи, грозы,
Из них уже готов сюжет,
Писал о том стихами, прозой,
Взрываясь, выдавал памфлет.

Скрипит перо небезучастно,
Им гений свой срывал в том куш,
Все чувства рифмовал он страстно,
Любимой женщины был муж.

И строчкой новой шумно, смело,
Врывался сквозь пространства в миг,
Когда им истина владела,
Своих высот он в ней достиг.
 
И «Медный всадник», и «Дубровский»,
«Кавказский пленник», прозы шквал... 
О рыбаке, царевне мертвой 
Он сказки детские писал.

И вновь нам видятся, с рассветом,
Взрывной характер и любовь,
Пронзил Россию ярким светом,
Ведь в нем текла поэта кровь.