Высоцкий

Живу спокойно, мерно, неспеша.
Остались в прошлом грёзы и кошмары,
Но снова разрывается душа,
Когда поёт Высоцкий под гитару.

В напористых поэтовых руках
Опять звенят серебряные струны.
Являя то, что было лишь во снах,
Вращают колесо судьбы-фартуны.

Всё как всегда, но голоса надрыв
Уж погрузил меня в огонь погони:
Пожары над страной, война, обрыв,
Всё рвутся привередливые кони.

Ещё, да много, много-много раз!
Я буду слушать всё, что слышал, снова.
Все тексты в омут увлекают в раз.
Безумно остро выточено слово!

Так остро, что порезался поэт,
Но продолжал точить своё оружье
Пока не станет вечным силуэт.
Довольны психопаты и кликуши!

Он – полубог в моих глазах,
Но я не сотворю себе кумира.
Хоть он гигант, атлант, на чьих плечах
Стоит поэзия и тяжесть мира.

Пройдут века, шепнёт искусствовед:
"Высоцкого всем сердцем любят люди".
Артист и бард, но главное – поэт!
Таких, как он, и нету и не будет!