Темнота

***
Чем шире окно, тем весомее тяжесть портьеры —
темнее тогда даже в солнечный день интерьеры,
но странно, наверно —
мне проще, мне лучше во тьме —
и это понятно, и это приятно — ведь мне
и стены всех комнат давно уже мрачны и серы;
Бетховен с Концертом для скрипки надсаден без меры;
невзрачны картины на стенах (точнее, принты)
Магритта, Ван Гога и Климта — такие понты.

Я стал отчего-то как будто бы брезговать светом:
когда есть басы — для чего иступляться фальцетом?
Когда есть упругие пальцы — к чему флажолет?
Я жил на свету, я устал, не включайте мне свет.
Я знаю, что снег за окном заискрится с рассветом —
спасибо любимой природе ещё и за это,
но я не оставлю на белом пространстве свой след.
Когда мне темно — я внутри, я устал,
меня нет.

Я клетчатым пледом укроюсь — и медленно где-то
в ногах моих кошка пристроится, тоже, согрета —
она понимает, в чём истинный смысл темноты,
ведь мудростью этой издревле известны коты.
Чем шире окно, тем весомее тяжесть портьеры —
пусть меньше пространства для знаний, но больше для веры;
Бетховен с Концертом скрипичным со мною на ты —
а что ещё нужно? Не знаю.
Такие понты.