Как мало дум...

Как мало дум и уйма небылиц,
Сереет снег, худеет мысль веры,
Табун уставших кобылиц
Щиплет нравственность химеры.

Бьётся боль на ветровом стекле,
Похмелье кружит голову изгоя
И не понять обугленной земле
За что ей наказание такое.


Рецензии