Моей Музе
Как душа у цыгана.
Загрустит, затоскует она
Без вина, будто пьяна.
И звенящей да тонкой струной
Защемит снова слева.
И накатит волна за волной,
Заштормит ошалело.
Оторвётся от грешной земли -
Вдруг её станет мало!
Под ногами земля загорит
В такт души разудалой.
_________ 5.10.13.
Свидетельство о публикации №123012408325