Что ты наделала, сестра?
Как искра яркого костра,
Погасла здесь твоя звезда.
И нет могилы и креста.
И дом стоит совсем пустой,
Тебя пустивший на постой.
И дверь по-прежнему скрипит,
В которой страшный гвоздь забит.
Твой бледный лоб, и скул овал
Не отражает блеск зеркал.
И локон золотых волос
В конверт положен, среди роз.
Но все проходит — день и ночь,
Стихи твои допишет дочь.
И в доме том теперь музей
Встречает искренних друзей.
Зелёных елей ровный строй
Зовёт в беседку под ветлой.
Здесь август снова — вестник бед:
Но я-то знаю — смерти нет!
Цветаевской летит строкой
Река Тойма и гений твой.
Марине - Август в Елабуге
© Copyright: Владимир Тюнин 2, 2023
Свидетельство о публикации №123012403943
Свидетельство о публикации №123012403943
Рецензии