Мы текст... но чей?

Как лижет ветер вздыбленную холку!
Раздуты ноздри - чуют чей-то страх.
Серебряная степь...Мчит пара волков,
ожившею фантазией в стихах.

Кого преследует полночный почерк,
вгрызаясь в мякоть лунную? Следы
летят в безвестность (фабула пророчеств),
теряясь у нашёптанной воды.

Горячий лёд  извечной страстью саги
из скандинавских колдовских легенд.
На белой снежной глянцевой   бумаге
мы живы до скончания календ.

Таких, как мы, бог ни на миг не сводит, -
взрывоопасна сумасшедших смесь.
Тебя твой ангел по чужбине водит,
а мой пасёт   свою бунтарку здесь.

И та порой озлобленной волчицей
пространство рвёт зубами и вперёд!
В мгновения такие волк ей снится,
призывом  тайный  знак луны зовёт.

И вот они красивой дерзкой парой
врезаются в сверкающую тьму,
подсвеченную лунною тиарой,
не подчинясь небесному письму...

Мы текст в амбарной книге. Да, у бога.
Он сочинитель и потех,  и драм.
Он пишет нас с тобой высоким  слогом,
на сердце вышивая алый шрам.