Малое

Я малое могу, пролить и съесть слезу во мраке...
Куда ни посмотрю, вновь видеть помогу палитру козинаки.
Мир из конфет солёных, горьких, сладких,
рождённых за бесплатно, но проданных куда-то снегирю и трубачу, французскому врачу...
Врачи-грачи зачем-то носят белые халаты,
и пусть не лечат, но хохлаты. Хохлаты гордостью, образованием, при этом лечат по стандартной схеме шедеврально и с печалью...
Хохлатки-курицы несут повинность гладко, их яйцо на плахе и не только их. И наши не рождённые страницы, люди, страны... Ты разреши им - Быть... За бытие война и копья, за суть. И красно - бело - черная палитра, не обессудь... Как козинаки вкусны из греха... Не грех, -  рождение птенца, грех - не рождение яйца... Яиц омлет и бел, и жёлт, как любопытный юный рот. А юность рвётся сочинять свой мир, скрипит сонетами могил банкир. Купюры в сейфах в жмурки с темнотой играют и тают музыкой безумств. По правилам и без, бескрайнее болото шоколада, почв и слёз живёт, спонтанно умирает и рождает гмо плоды, грибы психоделии, радости и горести с изьяном, без изьяна... Но смех придёт и улыбнёмся, жители богемные без правил, судей, пропаганд и темноты... За свет платить не надо, это так, бесплатный дар, отрада снов и рвов... Минута счастья, мирра пьёт восторг! И кот зайдёт за желтый небосвод к тебе, ко мне... Восход безгрешный, свежий апельсин смеётся вновь над миром...