Ночное небо справило стирку. Перемыло кости морю.
Не то, что море хворало корью! Так, на всякий случай!
Подальще от горя.
Кончена стирка, и верх и низ. Развешаны волны,
На вахту вышл утренний бриз.
Утюгом стирку гладит. Скатертью стало море...
Жаль!
В шушуканьях прибоев судачил с берегом. И с тобой, Зябь-Маркиз
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.