История о печальном Поэте

Жил в городе грустный, печальный Поэт.
Улыбку свою потерял он давно.
Пальто его пахло дымком сигарет.
Поэту было на всё все равно.

И жили вокруг него люди весёлые,
Писали строки живые они;
Делились своими счастья полётами,
И доверять друг другу могли.

Их звонкий смех обволакивал воздух,
И радость на лицах горела всегда.
У них всё легко было; всё было просто,
Не умолкали их голоса.

А грустный Поэт не умел веселиться,
И не умел он быть радостным дню;
Он не умел позитивом делиться,
Уже он не мог доверять никому.

Поэтому люди его сторонились,
Косые взгляды кидали ему.
Чувства Поэта на полке пылились -
Такой он не нужен был никому.

Плевать было людям на беды Поэта,
На грусть, и на слёз горячих поток.
Решил тогда он закрыться от света,
И погрузиться в печаль своих строк.

Но вот порой в город дожди приходили,
Пугали собою весёлый народ.
И пока капли ещё моросили,
Поэт выходил погулять вдоль дорог.

И дождь его слушал, стекая по векам,
Ласкал его щёки, смывая слезу.
- Жаль одинокого мне человека... -
Тихо нашёптывал ливень ему.

И так каждый раз: когда небо темнело
И приплывали тучи к нему,
В сердце Поэта немного теплело,
И он в объятья бросался к дождю.

А теперь посмотрите в окно, человечки:
Дождь за окном, и солнца уж нет,
Значит где - то сейчас в укромном местечке
Сидит одинокий, печальный Поэт.


23.01.2023.

20:54.


V.V.-S.