А мы молчим года насквозь,
В тех ливнях, - временных из буден.
Из той сирени под окном,
Что все струит признаний клубень...
Но ты, - молчишь под трафарет,
часов, что тикают, - вассалы,
Сбегает дождь от нас в тоску:
Как будто снова просят чая...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.