Гитара стоит, запылившись, в углу.
Расправил январь свои крылья.
Я мысли сто лет от тебя берегу
И часто скрываю насильно.
Да что там сто лет? Поколения звёзд
Рождались и гасли в пучине.
А я будто вечной скульптурой замерз,
Спасаясь от моря на льдине.
И только мне кажется будто близки,
И снова мелькает надежда,
Как тут же твой взгляд обжигает виски,
И всё остается, как прежде.
А мне остается стоять и смотреть,
Как мимо проносятся лица.
И каждое утро на сутки стареть,
А ночью с надеждой ложиться.
Я мысли свои от тебя берегу,
Да если скажу даже? Толку?
Ведь ты не моя, ну а я не бегу
На след, как положено волку.
Гитара стоит, запылившись, в углу
© Copyright: Микки Ро, 2023
Свидетельство о публикации №123012306748
Свидетельство о публикации №123012306748
Рецензии