это вам не шутки про любовь, депрессняк или алкоголь
это даже не кризис, не поиск себя, а боль
самая настоящая боль от которой только в окно
от которой только в огонь, под воду и под вагон
тут не просто загон, а за годы гноем заплывшая рана
я ковыряю ее в надежде нащупать слова, но
рано те рваные фразы склеивать в песни
в блокнотах плесень. дьявол весел. мозг сам себя бесит
я весь разбросан, как бисер на мокрый мрамор сортира
меня пугает природа. меня пугает квартира
скупой ухмылкой убийцы мне улыбаются лица
мне машет веткой осина и манит самоубиться
меня внутри разрывает. во мне взрываются звезды
я боль яиц перебитых в разворованных гнездах
я брак. я вирус. я мусор. пародия человека
я ненавижу поэзию двадцать первого века
боль
© Copyright: Филипп Ефимов, 2023
Свидетельство о публикации №123012306344
Свидетельство о публикации №123012306344
Рецензии
