Ночь ушла, а солнце встало,
На зло жуткой темноте.
Только чувственности мало,
В этой серой пустоте.
Я гляжу в окно и вижу,
Как идёт стеною снег.
Всей душой я ненавижу,
Этот очень странный век.
Все бредут куда-то быстро,
Непонятно для чего.
В них давно потухла искра,
Это им и суждено.
Только выйду из подъезда,
Ощущаю серый дым.
Как бы было мне чудесно,
Если б не был тут чужим.
Сквозь зазор примёрзших веток,
Пробивается мороз.
В царстве брошенных монеток,
Собираю целый воз.
Вижу я, чего не видят,
Пешеходы вдоль домов.
Они солнце ненавидят,
Не читают и стихов.
Я обязан находится,
В этой сонной полумгле,
Ведь я должен вдохновиться,
Чувствам, дремлющим во мне.
Чувствую ладонью космос,
Помогает мне ходьба.
Но торопит меня хронос,
Это ведь моя судьба.
Судьба поэта
© Copyright: Егор Стрыгин, 2023
Свидетельство о публикации №123012306077
Свидетельство о публикации №123012306077
Рецензии
