честное

Я бы купила псалтырь, но я боюсь войти в церковь.
Там Христос в позолоте весь, бедный, усыпанный весь каменьями.
Кому это нужно? Старухам, пришедшим сюда с моленьями.
За прабабку, за племянника, за мужа своего Валеру.

Я не хочу туда заходить, на меня уставятся тысячи икон.
Пусть меня распнут доброглазые священники, отцы моих знакомых,
Но я не могу быть там, где молятся только за мертвых.
Когда о жизни налит по грязной земле колокольный звон.

Но я не могу покрестится при людях, которые едут ****ь своих женщин.
Которые побьют детей и потащат их отмолить свое хулиганство.
Нарисуйте Христа. Нарисуйте таким, как он был, близнеца сиамского
Срошегося с пространством. Без позолоты, без субъективных решений.

Нарисуйте худого, несчастного, бледного, нарисуйте так, на черном фоне.
Что, старухам не понравится, и Бог завещал другое?
Бог завещал нам жалость, будете спорить с Богом?
Он сказал вам, связками сына, не делать кумира, правду писать в иконе.

Одна только вещь, на которой он весь как есть - туринская плащаница.
Мне по прежнему нужен псалтырь, и похоже умение рисовать.
Может, мне просто не хватает силы все это принять?
Но мне кажется, Господь поцелует нас в темя, если мы снимем с голов тряпицы.