Рот пристыл,глаза песок засыпал,
что ещё...,развязаны шнурки,
только бирка...,ветер с ветром выкал,
мерясь изобилием тоски...
Было это наше,наше время...,
с прошлым всем,с ручьями в переплёт,
под свечой молитвенное семя
кануло...- и в век не прорастёт.
Голос прячется в листве и за домами,
убегает...,режет ночь трамвай,
и рифмуются пожитки со строками,
даты спят...,бери и собирай.
Так не делается дело,так не строят...,
приближая виселиц лесок,
стуки лбами ни туда выводят,
веки стиснуты...,кого исправил срок...
Рот пристыл
© Copyright: Игорь Владимирович Слюсарев, 2023
Свидетельство о публикации №123012302137
Свидетельство о публикации №123012302137
Рецензии