Омерта!

Домой не хочется идти,
по трезвому, после пяти.
Вот бы накинуть грамм пятьсот,
тогда уляжется осот,
из недовольства, недомолвок,
из шпилек, мелочных подколок,
недобрых взглядов и оценок,
совсем не к месту, мелких сценок,
претензий – чавкаешь перловкой,
скребёшь кастрюлю ты шумовкой,
кофе засасываешь шумно,
ведёшь себя всегда неумно.
Сие понятно для меня,
в России “Горе от ума”
уж не болезнь. Назваться дурнем,
уснуть, обнявшись с грязной урной,
а даль дороги столбовой,
всегда проходит по кривой,
по буеракам и холмам,
машина вдребезги, как хлам.
То бишь условия - ни к чёрту
трезветь, любить, глазеть на шорты
и ноги стройные из них,
меня волнуют. Мой притык
на водке вдруг остановился,
в неё родимую влюбился,
она раскрашивает мир.
Импрешен, арт-модерн, кумир,
джаз и симфония во мне
тонут торжественно в вине,
и уж не стоит напрягаться,
нежности женской домогаться.
Вдохнул для кайфа коноплю,
не помню ту, кого люблю,
кем увлекался вдохновенно,
вдруг всё растаяло мгновенно,
в желаньях жёстко нахамить,
похерить, бросить, оскорбить,
орать, скандалить и мятежно
себя вести. Уснуть небрежно:
пьяным, усталым, грязным, мокрым,
мочой пропахшим, обормотным.
Глаза открыть, но не проснуться,
пока до водки не коснуться,
сухие губы абстинента,
пора заканчивать – омерта!