Говорю себе, что не очень стар.
Вместо песка выпускаю пар.
Принимаю в окна любой рассвет,
Ведь другого света, прекрасней, нет.
Не таю печали о новом дне.
Как и всякий, выживший на войне
По лесам крадущийся партизан,
Добываю порох из старых ран.
И порою память моя свежа,
Как на поле вспаханная межа,
Где искрится свет от земли сырой
Неоконченной для огня игрой.
И стоит симфония словно лес,
Отпустивший цвет в тишину небес.
Где до самых звёзд бороздит простор
Как волшебной палочкой дирижёр.
Говорю себе, что не очень стар...
© Copyright: Евгений Обжаров, 2023
Свидетельство о публикации №123012208457
Свидетельство о публикации №123012208457
Рецензии