бензиновые пятна

помысла печального нет в творческом потуге.
лень постельных выходных ломает, будто дыба.
отражаются, как в кривом зеркале, друг в друге
сугробы серого снега и клубья серого дыма.

эхо табачное давно въелось в стены подъезда,
и надписи на них желтеют, как вечная осень.
я взгляд втыкаю в потолок в ожидании отъезда,
дыхание затаил - и вот я уже на перроне.

на наледи оконной нарисовал крокодила,
смотрит в душу мне, на ней выступает испарина.
окрылил Red Bull архангела Михаила,
он взмыл ввысь так, что уверовал в Гагарина.

в отличие от нас, своё забирают лишь годы,
крошат штукатурку, будто молочные зубы.
моя крыша протекала в ясную погоду,
а я в вены всё пихал водосточные трубы.

я злюсь, что ко всему ты довольно беспечна,
ты - не выносишь моих дворняжьих повадок.
мне похуй, будешь ли ты любить меня вечно,
пообещай только, что перевернёшь меня на бок.

раз за разом ты заводишь тему, что я спятил,
слёзы льёшь над тем, что у нас есть в сухом остатке.
а я разглядел искусство бензиновых пятен,
радужных, как детские рисунки на асфальте.