Не пишется

Как о возвышенном писать,
И петь лишь о Любви и Вечности?
А может шанс дать Человечности?
Слагать стихи, чтобы страдать?
Вот критик шепчет мне на ухо:
"Пиши по факту, в рифму, сухо!
Живи сейчас и разучись переживать!

Мы никому на кладбище не нужные,
Поплачут, лишь бы совесть заглушить!
Могли бы и живыми больше нас любить!
Забрось стихи и станешь равнодушнее!"
Но как одну себя любить?
Лелеять, холить, веселить?
От этого я становлюсь тщедушнее!

А строки вместе с кровью, к голове!
Пишу, чтоб не забыть, не перепутать,
Ветрами Января, чтобы не спутать,
Там столько спрятано у шубы, в рукаве!
Взмахну рукой и снег, как из ведра!
А может это дорогая пудра?
Всё моё счастье в этом озорстве!

Как бросить ручку и блокнот?
Как вечером не подойти к планшету?
И что потом скажу я Лету?
Мол, дел и без стихов, невпроворот?
А как же Бабочки-кокетки?
А как же Росы, что пайетки?
Осудит даже тощий, одноглазый кот!

Вот этому котеечке поверю!
И напишу сегодня хоть один стишок!
Недаром же мне мышь волок,
Мяукал:"Мол тебе я верю!"
"Мне трудно стало, понимаешь?"
"Ну, да!"-одним мне глазиком мигаешь!
И Доверяюсь я бедняжке-Зверю!