Слова. Слова опять. Пустое.
Всё встало на свои места.
Застыли мысли сбитым строем,
Кривя ухмылку на уста.
Отчётливо для всех понятно,
Что этот юноша не Блок,
Всего лишь трепетно невнятный,
Провинциально пошлый лох.
Что этот новый Маяковский -
Бессовестно смешной болтун.
Что этот стильный Перебродский -
Законченный столичный лгун.
Оставьте-ка вы вашу веру
Там, где течёт рекой кагор.
Мою Последнюю поэму
Напишет вовсе не Тагор.
Решительно теперь отвергну
Агностиков безумный хор.
Где праведник с небес низвергнут,
Там почетаем трёпный вздор.
Но снова мальчик где-то скажет
Сырой земли простую соль
И тонким пальчиком укажет
На то, что голый ваш король.
Не суть какое уж богатство
Его бумажные грехи
И не поэзия, а б***ство
Такие даже нестихи.
Нестихи
© Copyright: Адольф Кайфманн, 2023
Свидетельство о публикации №123012205194
Свидетельство о публикации №123012205194
Рецензии