Вот эта квартира пустая,
где всё то ли спит, то ли ждёт.
Да книга. Да правда простая:
он больше домой не придёт.
Уже ни к чему суетиться,
смотреть поминутно в окно:
оттуда нельзя возвратиться.
Оттуда прийти не дано.
Всё так, и чудес не бывает.
Но странные тени в углу?
Но чашка его, как живая,
зачем-то ползёт по столу?
И книги упали не сами,
их тронула чья-то рука.
И вдруг понимаешь: твоими глазами
он тоже глядит на закат.
правда
© Copyright: Инна Дубовская-Бобух, 2023
Свидетельство о публикации №123012202817
Свидетельство о публикации №123012202817
Рецензии