Siberian Sketch

SIBERIAN SKETCH                Samuel Krig


Жирная дура пишет о России, которой и не видела совсем,
Так, словно лежит в психиатрии, с диагнозом «Трэш юзерских проблем».
Слепая вера это типа астмы, когда лекарства рядом в доме нет.
Что со стихов тех мне, они не пачка «Bastos», типичных заблуждений «винегрет».**

Меня и калачом в Ижевск их не заманишь, четвертую «жену» с Урала выгнал вон.
В Москву припёрлась, где повсюду «няни», мне здесь сегодня Настя Вайнер - эталон.
Нет, я не против тех слезливых «изливаний», только, вот, жирных тёлок не терплю.
Мне наплевать на их часы «исканий», после люля-кебаб отлично сплю.**

Врачиха баба та, о ней забуду, ещё не ёbнулся, чтоб дурь в мозгу вертеть.**
Какой багульник и шафран, грязный асфальт повсюду, и «чемоданщиц» лузерская «клеть».**
В 3:20 прибежала «иностранка», осатаневшая от улиц городских,
Где жизнь подвешена на нитке, как баранка, где в центре - пустота, а не сибирский стих.

Здесь наяву лавандными полями сыт не будешь, если друзей нет, жрать никто не даст!
Такая, вот, Россия, изменились люди, в ней «лишние» - «коммерческий» балласт.
Во сне брюнетку смуглую, худую, валю в порыве страсти на кровать.*
В неё кончаю, и, вовсю ликую, и где-то дребезжит трамвай опять.

Какой груз 200, и душманские кинжалы, ведь сразу видно, баба мается в тоске.
На той войне обрубков тел было немало, в пыли они валялись, и в песке.
А, сверху солнце, бл...ть, боль, вывернув глазницы,/душу бросает не в таежный снег!
Пусть та врачиха даунам втирает небылицы,/мертвой водицы не испив, ты здесь не человек!
Андрэ Белову повезло, вернулся он живым оттуда,
Наш трек «Across the Madness of their Endless Room» записан вместе с ним.*
Гитары звук похож на автомата треск сухой, то Heavy Metal Rock «причуда».
Андрюша роковый чувак, носит крутой деним.

Я не был на войне, но с «мафией» боролся,/за миллионы кровные, где вкус сырой земли.
Спал в валенках в холодном доме, джефом не кололся, и, вот они - те баксы и рубли!
И, даже урки мне в те годы помогали, такой, вот я, мне по хрен треш кликуш,
В пальто, насквозь промокшем, шел по магистрали, молился за покой достойных душ!

Врачиха та детей своих, наверно, не имеет,/вот потому и пишет абы как.
А, после, на своей «роботе», ржет и млеет, обычная в быту, среди своих «бумаг».
Поэзия не просто восхваление/красот страны в которой ты рожден,
Она в грядущем - тропы вдохновения,/лишь с правдой истинной любой враг побежден!

4:47, закончу свой «сибирский» экскурс,/пройду на кухню сделаю салат.
В любом вине всегда ценю я терпкость,/и, вот, теперь стою у райских врат.
Я помню запись «Twenty Three Steps Down», и Будулаево авто, слетевшее со мной в кювет.**
К чему быть в этой жизни like a clown, стезя поэта - пласт великих лет!

Хоббизм - обуза для литературы, ненужный хлам, китчуха и отстой.
Мне нет охоты созерцать волны Амура, москвич я, и к тому же - коренной!
Россию переделать невозможно, она огромна, словно океан!
Коли любовь к ней есть в душе, совсем несложно сказать о недругах её -No Pasaran!**





                22 января 2023
                5:29