Мадам, уж не падают листья, наш сад давно опустел,
вам было не жаль шахматиста, амур зря всё лето потел,
ржавеют согнутые стрелы, поэма тоскливо пылится в столе,
но нет Вам малейшего дела до сердца на жизненном дне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.