Тропинка в поле поросла травою,
по той тропе упрямо вьётся колея.
Сочится влагой небо хмурое, сырое.
Скорбит земля. Сюда пришла война…
А по тропинке, сгорбившись, слегка хромая,
скинув платок на плечи, мать бредёт.
Она не плачет, силы сохраняет,
чуть впереди, поодаль старший сын идёт.
Вот так идут вдвоём, друг друга не касаясь,
молча вдыхают пар сырой земли.
Трепещет сердце сына. Разрываясь,
горит огнём больное сердце матери.
Сама природа в этот час затрепетала,
и громом разразился небосвод.
Ведь по тропе шагает уже не мальчишка,
мужчина по тропе идёт.
А мать седая, поседев, наверно, ещё больше,
перебирает ноги, будто бы не торопясь,
молитву про себя читая смирно:
«Вернись, Богом прошу, живым вернись!»
Сын, чувствуя неладное,
большие руки ей на плечи положил.
Не плачь, мать, ты не плачь, а просто верь!
Ты будешь верить, я живой вернусь!
Мать и сын
© Copyright: Алла Сухацкая, 2023
Свидетельство о публикации №123012107268
Свидетельство о публикации №123012107268
Рецензии