В подражание Булату Окуджаве из ранних

Листочек жёлтенький лежит -
Он с детства моего пылится:
В полях, рисованных, бежит,
Бежит гнедая кобылица.
Её, я в детстве выводил
Карандашом, в руках, дрожащих
И вот, она меня манИт
В простор былых, миров манящих.

Мы, забываем детства мир,
В смерч, попадая, вихря жизни -
Нас, он схватив, кружит и мы,
Всецело от него зависим,
А нам бы в детство оглянулся,
Мечты где наши - голубы,
Где просто всё и дни смеются,
Где дружба и любовь - верны.

Прямое детство, без лукавства,
Без хвастовства, без лишних слов,
Там нет и зла, нет и коварства,
Нет хамства - глупости послов,
Там солнце светит много ярче
И будни все в цветных тонах,
Там голос наш, милей и мягче,
Звучит в коралловых устах.

А мы как будто всё забыли
И в детстве нЕ жили когда-то,
Забралом лица, мы закрыли
И чувства заковали в латы,
Сковали узы нас приличий,
Условность давит нам на плечи,
Фальшивость прячим за безличьем
И ко всему готовим речи.

И, разводя кругом дебаты,
В доспехах совесть позабыв,
Мы загоняем юность в латы
И душим нового порыв,
Мы лжём друг-другу ежечасно,
Дрожим за должность как за трон,
Не признаём любовь и братство ,
И ближнего не слышим стон.

Давай же, сбросим с плеч условность,
Приличий узы разорвём
И сквозь житейский смерч прорвёмся
В величий, девственных, простор!
Давай, совсем не будем лгать,
Сорвём и латы, и забрала,
Чтоб легче двигаться, дышать,
Чтоб детство в нас не умирало!
      
  1985 год.Лето.Магнитогорск.Питомник СРС.