Народные, какого только народа.
Обгаживающие вдоль и поперек
Его. Волен избрать, корни пряча рода,
Путь, каждый, — это скрывать гадко, что хорек.
И в смерти, а то при надуманной беде
Сам отправляется к прибалтам, в Израиль. —
Ему гордиться бы, но он, в круговерти,
Двигаясь, выжидал индивидуум, жил.
Выжидал, жил ли? Наглые-то, энные
Пороги оббивая, чтоб народную
Союза, примадонну еще, — в естестве, —
В опере, оперетте певицы оны.
Уроды, их стези порочные зримы,
Ума не вставить: родина, — есть благодать.
Жили в ней столько, а жизнь-то прошла мимо.
Россия — вечна, не внять им, жили как тать.
Жили как тать
© Copyright: Борис Коба, 2023
Свидетельство о публикации №123012005661
Свидетельство о публикации №123012005661
Рецензии