23-й

Пули сбивали ветки – пальцы деревьев голых.
Солнце не восходило. Слеп предрассветный мрак.
Где-то готовил жертву полузабытый Молох…
Плотник строгал полено, мерно скрипел верстак.

В варежке мирозданья грели ладони дети.
Сны приносили счастье медленной тишины.
С каждым ударом сердце, верившее примете,
всё становилось ближе к утру своей войны.

Нет ни живых, ни павших. Нет ни чужих, ни правых.
Нет ничего, что было. Тает сгоревший снег.
Шли в бесконечность люди после боёв кровавых.
Шёл по следам их морок, словно искал ночлег.

Чья же на это воля, если она немилость?
Разве всесильна ярость, если она за нас?
Выбор простой у смерти – с жизнью несовместимость.
Выбора нет, ребята, так как мы здесь сейчас.

Дети мои – солдаты, сёстры мои – солдатки,
это ли причащенье, этим ли помирать?
В пролежнях, двадцать третий скручивал плащ-палатки
и, уходя в окопы, снова готовил рать.

20 ч. 48 мин.    14.01.2023 года