Просядет облачная мгла,
Июльские слова — на солнечных потугах.
Так нежно обнимала, так кротко берегла.
Кто нам сказал: «А как вы друг без друга?»
А как же песни, пролитые ночами?
Луна в бокале, плюхнутая навзничь,
Все телефонные звонки, на которые не отвечали,
И мутные истории, количественно разные.
Луна в бокале плюхнутая навзничь
© Copyright: Бутков Саня, 2023
Свидетельство о публикации №123012002069
Свидетельство о публикации №123012002069
Рецензии