Письмо

Ещё раз пишу тебе: новое. Каждый ветер
Попутный ли встречный - несёт от меня письмо:
О том, что ты мой, что единственный на планете -
Наивная строчка, затянутая тесьмой.
Бумажная трубочка, лёгкая как пушинка,
Как пёрышко белое, как поцелуй волны,
Дрожит на реснице предательская слезинка,
А ты - по ту сторону этой чужой войны...
Я слушаю ветер, вдыхаю его и вижу:
Горящее поле, пылающий дом и дым,
У Бога прошу одного: только бы ты выжил,
Остался со мною, моим, навсегда моим -
Ни смерти тебя не отдам, никому на свете!
Немой почтальон засмотрелся в моё окно.
Я снова пишу, мой единственный, и ответить
Тебя не прошу. Я же всё понимаю, но
Уносит письмо моё ветер попутный или,
Совсем по иному настроенный. Если б знать
Какими путями в дорожной грязи и пыли
Ему до тебя добираться и где догнать
Тебя суждено, мой единственный! Ведь разлука
Не может быть вечной, отыщет тебя письмо,
Как след на снегу невесомое, как упруго
Звенящая строчка, затянутая тесьмой.
И ты - прочитаешь, конечно же ты услышишь!
И смерть не коснётся своею - твоей руки.
Любовь, может быть, не сильнее её, но выше:
А значит мы выживем: ради и вопреки.